Quiero aclarar de entrada que mi amor por Silvia no sólo huele al incesto, sino apesta. Gracias a ella me convertí en un Gran Masturbador, un fetichista, un masoquista, un torturador de putas que no se parecían a ella…  total, un energúmeno. Menos mal que me libré de la obsesión con la ayuda de una legión de psicoanalíticos. A veces los recuerdos afloran y entonces sueño con desgarrar su vestido ceñido, chupar sus pequeños pechos hasta provocarle un desmayo, besar su ombligo acaramelado, morder el melocotón de su trasero, catar el licor de su entrepierna, clavar mi puñal en la hendidura caliente y… necesito barriles de tinta para describirlo en detalle. Ella está totalmente enfrascada en la pasión por su marido Juanito y no se fija en nadie (aunque en una ocasión la sorprendí mirando una tarjeta con la letra M, murmurando “¡Qué tiempos aquellos!”). Yo soy un tío perfecto para sus hijos: Azazel, un niño simpatiquísimo de ojos amarillos e inteligencia desarrollada; Lope, un clon del padre, con la misma berenjena en lugar de nariz y los mismos párpados de tortuga propios para los judíos.